Contrato

Contrato

Habíamos firmado un contrato,

sin papel, sin pluma y de inmediato

Firmas con un beso y sin temores,

sin papel, ni lapices de colores.

Firmas con dulzura y con pasión,

con tintas rojas y sin presión.

Firmas en mi nuca, en mi pecho,

pero firmas sin despecho.

Firmas con caricias, con sudor,

pero siempre firmas sin pudor.

Firma y si mi parte no cumpliera,

permítete irte hoy o un día cualquiera

Firma y es que no hay mejor contrato,

que el que haces con este mentecato.  

Las profesiones

Las profesiones

Las profesiones me traen de cabeza,

se supone que tenemos que tener alguna,

aunque sea abogado, barrendero o maceta.

Pero verán ustedes, y perdonen mi ultranza,

y es que hay profesiones que me gustan

y otras que enviaría al carajo de buena gana,

Y que los vecinos de aquél lugar me perdonen

Por ejemplo, soñador, viajero...

o cazador de sueños entre sábanas blancas.

Y así, poner una pequeña mallita, ¿saben ustedes?

Y atrapar las terribles pesadillas para siempre,

esos terribles monstruos que nos azotan.

Tampoco me importaría ser catador de nubes,

las imagino cual blandos colchones blancos

donde remolonear o simplemente bailar,

probar su eficacia y decirle al señor fabricante:

"estos colchones buenas lluvias traerán,

pardiez que sí señor creador de nubes"

Pero de todas ellas me vuelve loco ser amante.

De hecho fue mi último empleo, pero fui despedido,

se me comunicó fin de contrato, finiquito y vacaciones,

váyanse ustedes a figurar, ¿no conocerán un puesto para mi?

Experiencia no tengo mucha, pero empeño pongo,

aprendo rápido y ganas no me faltan, ¿referencias?

No hagan ustedes caso, son inestables y de poco fiar.

Lluvia

Lluvia

La lluvia riega el mundo, los deseos, los sueños,

la lluvia pilla desprevenido hasta al más espabilado,

al ingeniero, al médico, al abogado, al político,

con mejor o peor talle, con medias de licra,

con bolso de tela o copos de Channel.

En la Patagonia o en Nueva York,

En París, en Montevideo o en Berlín,

escocés, mexicano, italiano o español,

algunos se refugian cuando la lluvia sonríe,

otros se besan, en un íntimo triángulo de amor.

Estos últimos son del género menos común,

verlos es recrearse en una película en blanco y negro,

es sentir el "clac clac" del baile de la pasión.

Mas otros amantes, más prolíferos a la oscuridad,

escuchan desde su habitación el canto de la lluvia,

la observan desde las cortinas que inciden en sus caras,

desnudas al abrazo de los cielos.

Y la lluvia responde a sus miradas alegremente,

manteniendo su cantar, su pausado concierto,

toda la noche y toda la tarde para que los amantes,

en su olvido del mundo exterior, en su entrega interior,

no se cansen de respirar el aliento de su otro yo.

Y así la lluvia se despide, dice adiós,

como los recién conocidos,

amores de un solo sol,

se apaga lentamente...

clac....clac... clac.

  

Entre entes y andos

Entre entes y andos

Impaciente, viviente, sintiente,

padece el fulano

que tras muchos entes

divisa llegando a su mengana

Besando, sonriendo, acariciando,

atrapa el fulano las horas

después de tantos andos

ninguno recuerda los entes.

Y entre presentes y rosas,

entre pasados y margaritas,

duermen los andos,

despiertan los entes.

El fulano de nuevo padece,

impaciente, sonriente, viviente,

melancoliza los andos que no son andos,

saborea el futuro que es pretérito, y no gerundio.  

Foto tomada  de: http://abdieft.deviantart.com/art/Waiting-For-215400446

Una sonrisa y un libro en la mano

Una sonrisa y un libro en la mano

Allí estaba él, de pie o sentado,
con una sonrisa y un libro en la mano,
los transeúntes miraban socarronamente
sus ausentes prisas, su gélido paso.

Pero seguía, de pie o sentado, 
el hombre de la sonrisa en la mano,
paseando sus ojos sobre el asfalto,
en torno a las cabezas de hoy y antaño. 

Y el hombre que estaba de pie o sentado
pensaba 'qué ironía, pues nadie me besa'
y no sollozaba, pues sonreían sus ojos,
vislumbraban sus manos.

Ya sigue allí el hombre del libro
y la sonrisa en la mano, vigilando
socarronamente a la lluvia y al sol,
pensando '¿por qué vas tan rápido?'

Unbetitelt

Unbetitelt - Sin Título 

A los presos políticos. Porque todos los presos son políticos. 

¿De qué depende la luz? ¿De quién depende el Infierno? Y si es que ya estoy en él, ¿por qué callo y vomito en silencio? Ojalá pudieras entender, aunque sea arduamente, lo infinito que es el sueño, porque nunca siento despertar. ¿Es que acaso sigo vivo? ¿Qué pensarían las ratas de sus cloacas y los sapos de sus charcas si un día, y tan solo por la casualidad del viento, la fragilidad de la luna, tan solo por ello, fueran embarcadas en algo más siniestro que cualquier fangoso humedal? Desconozco si lo sientes, pérfido inhumano incrédulo, pero ni fuerzas de morir me quedan... sería un gran esfuerzo llamar a la parca. Ignoro qué padeces, pero mal suenan tus pasos, me queman los oídos mientras insertas la llave lentamente en aquél pesado candado y la cancela se queja tan pausadamente que apenas el tiempo pasa, porque en realidad se detiene. Morirías, insano cancerbero, si mis ojos tuvieran brillo y mis brazos algo más que venas hinchadas. Morirías de pena, triste peón, morirías de pena si sintieras lo que yo. Y así arrastras a algo más carne que aliento, menos humano que huesos, hacia el paredón o hacia el enjuiciamiento. Pero qué importa si una cosa u otra es, ya seguro sé que el último no seré, ni el primero, ni el décimo, pero eso... ¿qué importa ya? Una bala menos, una sangre más, un sonido ronco, una orden... ¡bum!... y ya la vida en un eco sangriento se va, pero la parca no viene. No, ella está tan absorta como yo. Y es que ni la Muerte puede tolerar el terror. Si me lleva es por lástima, no por perdón. Adiós mundo. Desde la oscuridad de mi celda... el candado gira, la verja se abre lentamente y el tiempo, de nuevo, se detiene.  

Noam Chomksy, "La cultura del Terrorismo"

¡Cuánto tiempo sin publicar!

Han ocurrido muchas cosas, pero sobre todo es la Universidad la que me ha impedido poder publicar algo más, no porque la producción haya cesado -esperemos que eso no ocurra-. 

Y ha valido la pena tal parón, estoy a un mes de graduarme como historiador -tras cuatro años- y después ¿qué ocurrirá? Solo el tiempo lo dirá. 

En cualquier caso, he leído muchos libros, y es eso lo que me dispongo a reseñar a la manera de este blog. 

Terminé de leer un libro del filólogo Noam Chomsky y otra obra del escritor Aldous Huxley. Y ahora mismo estoy a punto de terminar otro librito del anarquista italiano Errico Malatesta. En su momento llegará este último. 

En cualquier caso, aquí va el libro de Chomsky. 

"La cultura del Terrorismo" da título a una obra escrita en el año 1987, pero con una increíble actualidad. En esta obra describe, de una manera brillante, cómo los Estados Unidos apoyaron a la Contra en Nicaragua, atacaron a través de un ejército mercenario al gobierno sandinista, elegido democráticamente. 

Es especialmente duro cómo Chomsky ataca a los periodistas y medios de comunicación de los Estados Unidos, a los que acusa de dictar mentiras en pro de la Contra, a los que Chomsky asocia -mediante argumentos plausibles- con el derrocado clan de los Somoza, que había ostentado el poder desde hacía varias décadas de autoritariamente. 

A través de estas páginas, este lingüista norteamericano nos introduce en el difícil mundo de la política exterior de los Estados Unidos, contra argumenta las tesis oficiales y nos da una versión opuesta a la del gobierno de su país -Chomsky es norteamericano- y todo ello a través de datos y argumentos dignos de cualquier gran investigador.  

Se puede decir que Chomsky se juega mucho, pues no duda en calificar de Terrorismo de Estado todas las acciones de los Estados Unidos, auspiciados por una élite económica y política que no duda en usar todas las armas mediáticas -y de fuego, también- para conseguir sus objetivos y derribar al que estima su enemigo. 

Un espectacular análisis de la política exterior estadounidense, de la cual solo nos ofrece un caso, el de la Contra nicaragüense y nos induce a pensar, ¿qué más ha hecho el gobierno de los Estados Unidos y aún no lo sabemos? 

Desde luego nos queda por pensar cuál es el tipo de libertad que los Estados Unidos pretenden imponer... 

Y el autor...

Por supuesto, Noam Chomsky (Filadelfia, Estados Unidos, 7 de diciembre de 1928- ?) es uno de los más afamados intelectuales, uno de los grandes lingüistas que ha propuesto una teoría del lenguaje, la cual no voy a comentar pues la ignoro, pero que al parecer ha sido muy criticada y acogida al mismo tiempo. 

Chomsky aprovecha su lugar y el puesto relevante dentro de la academia que ocupa, para hacer activismo a través de sus escritos. Declarado anarquista, es un gran crítico de la política exterior de su país.