Hombres de madera

Hombres de madera

Por las calles caminaba,

Un hombre de azul hallé.

-Disculpa, ¿tiene hora?-

Ingenuo pregunté.

Su mirada era impasible,

Así como su rostro también,

Era grande y coloso,

Como otros no hallé.

“Será un muñeco de cera”

Deduje y me alejé.

Más tarde con una porra

Y un casco al hombre de azul

De nuevo en la calle hallé.

Golpeaba, golpeaba,

Como si fuéramos papel cuché.

Esta vez muy alto le hablé,

El de azul impávido de nuevo encontré.

“Será sordo… o de madera, tal vez”

Esta vez es lo que imaginé. 

El título del poema es una inspiración de un artículo de Henry David Thoreau títulado "Desobediencia civil" 

Lo que no inspiras...

Lo que no inspiras

Inspiras…

Inspiras lo no inspirado,

Lo por muchos odiado.

Inspiras sexo, ideología,

Inspiras mi cronología.

Inspiras el aire no respirado,

Inspiras el tiempo y el espacio.

Inspiras Historia y Geografía.

¿Qué inspiras?

Canciones desesperadas,

Algunos versos depravados.

Inspiras, sobretodo,

Las palabras que no hallo. 

R de perdición.

R de perdición.

Resplandecían los rojos colores,

Los más florecidos resplandores,

Resguardándose de la citara y la guitarra.

Era de noche, era estrellada,

Arrasada por ruidosos olores.

Mientras tanto, recolectabas a tu paso

Rojizos frutos carmines,

Azulados con amarillentos rastros,

Querubines y arcángeles tu estela rodeaban.

Te regocijas de tus cosechas,

La canasta llena de rotos sabores

Que destruían cada encanto viril,

Resquebrajado en la torre de Babel,

Tu lengua mi garganta acechaba,

Tu babilónica lengua rasgó

Las manos que acariciabas.

Y a la par temporal, aquí abajo,

Borrachoso y embriagado

Repito lo ya repetido,

Sobre mi conciencia

Reproches he remitido.

Relleno el vaso,

El ron también es rojizo.

Sigo siendo un lunático,

Un lunático perdido,

Un raído al que has querido.

¿Revolución? No, gracias

¿Revolución? No, gracias.

Nos atacan, nos expolian, nos maltratan,

impunemente pusilánimes de botas,

Dios aprieta, ellos la soga ponen,

los patíbulos son finanzas y mercados.

Esperpénticamente esperpean,

dolorosamente duelen,

terroríficamente compran,

los callos de nuestras calladas manos.

Peligrosamente palpitan,

parpadean primariamente,

envilecen los sueños vilmente,

arrojan rotos agujeros rojos.

Pero nuestra voz grita,

re-re-revo lu lu ci o, o...

el capitalismo es terro...

terro... terro...

El capitalismo es oportunidad,

cambiaremos con la democracia,

oh, feliz y bella democracia,

donde en las cortes el pueblo manda.

“Hemos robado bien, hemos robado la educación. Hemos quitado el pensamiento, el libre albedrío ha sido fusilado. La democracia ha triunfado. España ha ganado el Mundial” Comentaba el señor Botín

Llanto de los inocentes

Llantos de los inocentes

Ay, España afligida, caída,

desmoronada bajo el fascismo.

La España raída por las balas,

de Franco, el Generalísimo.

España de gritos, venganzas,

de subir el monte y no ver mañana,

muescas que caen al suelo, fusiladas,

rosas con desflorados pétalos.

Ay, España de cabezas agachadas,

de aguileñas miradas, odios amados.

En España donde la vida,

moría por un trozo de agonía.

Ay, España donde la muerte se regocija

donde se la justicia y la alegría,

tras las Pirineos se han ido,

y hoy su exilio sigue en vilo.

Ay, como se desangró España,

cómo sigue derramando sangre

con agujeros y heridas, despiertas,

esas que mataron al bando vencido.  

Volante y yo al alcalde de Tordesillas

Este poema es una denuncia contra las barbaridades que se cometen anualmente en la vallisoletana localidad de Tordesillas. Este año dedicado a la víctima que se llamaba Volante. DEP.
Ha sido compuesto por una joven poetisa cuyos escritos enamorarían al mismo Apolo.

Volante y yo al alcalde de Tordesillas:

-Querido Volante:

Tengo que matarte,

lo sabes, ¿verdad?

-¿Por qué lo habría de saber?

¿Hay acaso razón para tanta crueldad?

-Querido Volante:

Es mi tradición,

¿lo recordaréis?

-¿Recordaréis en tiempo plural?

¿A cuántos más pensáis matar?

-Querido Volante:

El premio de la valentía me van a dar.

-¿El de la valentía por matar?

¿No te refieres al de la retrasadez mental?

-Querido Volante:

No te molestes, no te dolerá.

Solo vomitarás sangre pero nada más.

[Silencio]

-Querido Volante:

¿Qué significa ese silencio?

-No es ningún silencio, 

''querido'' estratega,

es un vete a tomar por culo

en toda regla.

     Helena López

Florece en otoño

Florece en otoño

Que callen los gritos,

los llantos, las lágrimas.

Que cesen los silencios,

las noches robadas.

Que se enreden las manos,

las nuestra sean, formen lazos.

Que se ahoguen tus miedos,

en mi pecho perezcan.

Que canten los gallos,

el coyote corra, la luce solloce.

Que se abran tus labios,

me callen, me besen.

Que sienta la vida,

de rodilla perecida.

Que sea tu aliento

por las mañanas diga,

te quiero, más allá del viento.   

El jardín de las delicias

El jardín de las delicias

En el jardín de las delicias,

todo se acumula, echa polvo,

raíces enraizadas en sueños,

en luchas, en nuestras pupilas.

En el jardín de las delicias,

los sueños, las ilusiones vertidas,

todas ellas tienen cabida, aquí,

en el jardín de las delicias,

donde haces el camino de subida.

Y algunas veces también de bajada.

En el jardín de las delicias,

las manos se rozan y

nunca entre ellas se roban,

se sienten, disfrutan, sienten

en el jardín de las delicias,

las penas de olvido se pudren.

El jardín de las delicias,

caminan los minusválidos,

los ciegos miran y los

sordos con grandes oídos escuchan

En el jardín de las delicias,

todos tienen un lugar, donde amar.

¿Dónde está el jardín de las delicias?

En el corazón de la humanidad,

allí se haya el jardín de las delicias,

reflejas todo lo que quieras ver reflejar.  

Los grillos de tu cama

Los grillos de tu cama

Los grillos no cantaran

cuando muero en tu cama

y la luna triste encontraran

tras el fin de nuestro drama.

       INMENSOS....

                ¿¿¿¿¿¿Soñadores????????

           Shhhhhhhh El silencio está en huelga...

Bajo sensaciones epidérmicas,

más propias de idiotas mentales,

husmeando impresiones empíricas

que susurren “no somos sentimentales”

¡Pero qué mentiras, lunática,

al viento entonces gritaríamos,

si pensásemos en noches oscuras,

bajo luces de sueños cadavéricos!

¡Qué estrellas fugaces morirían

viéndonos sentirnos la piel así

como nuestras entrañas se rozan

en el dulce sentir de nuestro placer!

¡Cómo les diría que me perdí!

¡Qué perdido me encuentro en tu sexo,

y en tus pechos no me puse arnés!

Pero quiero increparles, escupir la cara

de esos, olvidados que cariño darás,

como si la daga de tus ojos, profundo

en retirada con mi corazón se batiese.

Shhhhhhhhhh....

           Callan los segundos... nuestras miradas quietas,

                 sé que hay más, mañana o quizá hoy

                       en tus brazos se rendirán... exhaustos

Hoy enlazo mis pensamientos

al sueño, se ha roto el andamio,

mis piernas no avanzan, paran,

y nunca tendremos nuestro epitalamio

Cállense los grillos...

   Penetro tu sexo...

       La cama se queja...

         Así como tu voz rota...

          Noto los aullidos...

             Son los míos, esos...

               De un lobo herido...

                  Bajo el silencio perdido...