Al otro
lado del Danubio.
La pluma en el tintero,
el papel blanco sobre la mesa
mis dedos agarrotados,
la cabeza tiesa.
La pluma en el tintero,
agarrada con un te quiero.
Desangra la pluma su
tinta,
que mancharán el papel
blanco.
Con la pluma azul intento,
aunque sea serena o
alocadamente,
escribir “te echo de
menos”
escribir “las mañanas
son un infierno”
Escribir con la pluma,
esa de tinta azul cogida,
que mi vida la mide un
gasómetro,
y las caricias, las
distancias.
Sueño que con la pluma,
que ya se está secando,
caen lágrimas sobre el
papel mojado
por la tinta azul y por mi
corazón blando.
La pluma ya se impacienta,
y yo sin tocar el papel
blanco,
se pierden los sueños,
dulces,
acariciando nuestras
miradas.
La pluma es sabia,
sabe que sólo nuestros
ojos
se han tocado, no nuestras
manos,
pero mi deseo no se ha
apagado.
Los primeros trazos
dibujo,
la pluma ya se ha cansado,
“Estimada amiga,
yo sigo aquí,
las luces y mis te quiero
no se han ido”
La tinta azul está
muriendo,
la pluma grita su último
aliento,
mientras un posdata cierra
la carta,
llena de añoranzas y te
quieros perdidos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario